Dieci anni di webbettola e sentirli tutti…

…ed è un gran bella sensazione!

Ebbene sì! Lo confesso.

La vecchiaia galoppa, non solo per l’anagrafe dell’oste di questa webbettola, ma anche per questo anfratto della Rete fuori dalle grandi rotte dei naviganti.

Ieri questo b(av)log ha compiuto dieci anni. Dieci anni come Ulisse in mezzo al mare.

Ma mi è andata meglio di Ulisse in balia dei flutti.

Dieci anni spiaggiato su questa isola di bit e byte, qualche palma spelacchiata e una scimmia molesta che periodicamente mi salta sul groppone e mi costringe a scrivere.

Indeciso se lanciarmi nell’auto-celebrativo sbrodolamento di (sbav)auguri per il decimo anniversario che di più virtuale non ce n’è, alla fine ho ceduto alle lusinghe del “e quando se no?”. Tutto il cucuzzaro docet.

Se il cedimento sarà con schianto, lo saprete solo alla fine di questo ennesimo sproloquio, che ha l’unico merito di confortare Pindaro e Icaro di non essere i più pirla svolazzanti di tutto il creato, reale e immaginato.

Dieci anni di reciproco piacere sadomaso tra me e la tastiera (a me piace batterla, a lei piace essere battuta) hanno una sola ragione d’essere: la scrittura è una bellissima donna.

Una donna bellissima, che consapevole di attirare gli sguardi degli esemplari maschi, cammina con un’ indifferenza che la rende altissima. La divina creatura svetta tra la folla e, di tanto in tanto, lancia uno sguardo in una direzione a caso, fulminando il malcapitato homo sapiens che, d’un botto, involve nella forma pubens.

Il mentecatto si fa delle strane idee, completamente infondate ed errate, giacché non sono più le cellule nervose e gliali a comandare le sinapsi, ma le cellule di Leydig con conseguente smodata produzione di testosterone.

La maliarda se ne accorge, sorride di cotanta miseria e si compiace del raggiungimento del suo narcisista obiettivo. Non si ferma, prosegue la sua falcata da passerella, testa alta, appoggia il tacco, lancia le punte in alto, appoggia il tacco, fa oscillare lievemente le braccia, la schiena dritta, le anche ondeggiano. Passi corti, si allontana altissima e indifferente al suono cadenzato dei tacchi.

La scrittura ha questo effetto su di me: attira magneticamente la mia attenzione, stuzzica sottilmente fantasie non confessabili, risveglia pruriti equivoci da sfogare morbosamente su una tastiera.

Dieci anni sono trascorsi e il risultato assomiglia a questa roba qui:

Pictures of You. Un blog di racconti e vari temi seminati a spaglio in un italiano figlio di madre-lingua crocifissa e padre ignoto. There Are Some Places In Internet You Don’t Go Alone.

Per i più curiosi e amanti dello spilucco, l’ortodossa pagina About e l’eterodossa Pro(B)logo rappresentano un biglietto da visita e una dichiarazione di intenti che, insieme, dovrebbero mettervi in guardia su quale ammasso di rutilanti facezie vi attende a causa di un banale errore di clic su un link proposto da Sua Saccenza Google in uno di quei giorni in cui vi sentivate fortunati e a lui giravano le balle.

Se avvertite un senso di smarrimento, se vi sembra di non comprendere dove l’oste della webbettola voglia andare a parare eppure vi scoprite vittime del LUEPS (Leggo l’Ultima e Poi Smetto), rilassatevi.

È una nota controindicazione, un effetto collaterale di quelli previsti nei bigini della posologia dei farmaci (che a volte possono essere letali. C’è scritto): la linea editoriale di questo blog è “non c’è linea editoriale“.

Perciò, in questo “zibaldone” (Leopardi mi perdoni), non solo di pensieri, ma anche di sensazioni, emozioni, passioni, sfoghi e rutto libero, vi troverete a vostro agio solo dopo un numero di bicchieri di mezcal pari a “q.b.” o altro liquido capace di produrre questi tre effetti insieme:

• una lieve ebbrezza, non molesta, quel tanto da rimirarvi allo specchio e non potersi prendere troppo sul serio (non vale appena svegli)

• espressione sul viso tendente al beota, sorriso che increspa lievemente le labbra. Se il labbro trema vistosamente o sbava copiosamente avete esagerato con il mezcal; d’altronde “q.b.” è un’indicazione di quantità soggettiva

• un “ban” a vita da qualunque Associazione di Alcolisti Anonimi su tutto il globo terracqueo

Se siete disposti a esercitare la sana disciplina dell’ironia, potete perdervi nell’acquitrinio di rubriche e rubrichette che escono dalle fottute dita di questo emulo dello svolazzante Barone Rosso, con il quale ho in comune uno storpiato “nickname” e per l’attitudine a mettere su un Flying Circus.

Vado a snocciolare le rubrichette in rigido ordine del menu principale:

• VideO’gioco quanto è bello, ‘spira tanto sentimento
• Storie sgangherate per bimbi insonni e papà stanchi
• Storyette, storie lunghe il tempo di fumare una sigaretta
• El BaVón Rojo, la taverna rigurgitante di racconti in salsa guacamole y habanero con il monster-racconto Batmancito giunto al 46° episodio e non è ancora terminato
• The .XXX files, dedicata a sfoghi poco ripetibili e assortimento di facezie a grandinata, dall’alto livello di gossip, poco costume e bassissima società, da consumarsi dal barbiere o altra sala d’aspetto con lo smartphone scarico e il power-bank al sicuro, in auto
• Viaggi del Bavabondo, l’unica rubrichetta in cui racconto dei miei viaggi senza destare il sospetto che abbia fatto uso di sostanze allucinogene: è tutto vero
• Juke-Box, perché lo spazio sulla barra del menu era finito e dentro ci ho stipato: Libri – Film – Musica – Star Wars

Non ammorbo con statistiche di freddi numeri, che qualche soddisfazione pure danno al Narciso che è in ogni scrivano.

Numerelli che a volte fanno balzare sulla sedia, come quando il testo della canzone Numb dei Linkin Park, che avevo tradotto diversi anni prima, fu cliccato oltre dodicimila volte in pochi giorni: Chester Bennington, il cantante dei Linkin Park, si era tolto la vita.

Numerelli che a volte ti pongono insistentemente il nichilista dubbio “scrivere o non scrivere”, quando crollano a picco perché siete tutti andati al mare a mostrare le chiappe chiare o altri motivi nascosti nelle pieghe dell’indicizzazione che il motore di ricerca più usato al mondo cambia sotto evidente effetto di un grave disturbo bipolare.

Non posso però evitarvi il momento dei ringraziamenti, che anche alla Notte degli Oscar è la parte più stucchevole di uno spettacolo già stucchevole di suo. Vi conforti il fatto che quando scorrono i “credits” vuole dire che si è arrivati alla fine.

Anche se le luci in sala si sono accese, pazientate ancora un po’ prima di alzarvi dalla sedia o dal trono di ceramica ovvero il luogo migliore per leggermi, quantomeno è utile per stimolare un moto tanto libberatorio (cit. Corrado Guzzanti che imita Funari). Ora sarete i protagonisti.

Preparatevi a un improvviso innalzamento della curva glicemica.

Webbettola mia, pur piccina che tu sia mi sembri una badia.

E lo devo sicuramente a chi tra voi è passato di qui e ha lasciato traccia con una stellina o un commento.

Sono sinceramente grato a tutti i follouhé-uhé (“seguaci” è da delirio mistico):

molti sono passati e andati oltre, altri mi hanno investito di un travolgente entusiasmo e il post dopo mi hanno inabissato nell’oblio; nuovi arrivano, altri si perdono; uno solo è stato bannato a vita per insulti a un altro ospite. Il mantra di un certo Oste da queste parti è Mi casa es tu casa, ma ricordati che devi comportarti come fosse ‘tu casa’ e a casa tua non sputi addosso a un invitato. Ho anche ricevuto qualche porta in faccia per via del mio stile gagliardamente caotico.

Tra tutti i follouhé-uhé un pensiero in particolare va all’ostinato gruppo di aficionados che continua a battere un colpo e a farsi sentire nello spazio dei commenti, la linfa vitale di questa baracca.

Senza di voi con tutta probabilità continuerei a scrivere, ma in breve diventerei cieco, come nel caso del bricolage dell’erotismo, il “fai-da-te” erotico consigliato dai falegnami, che almeno gratifica per il breve tempo che dura.

Dieci anni e sentirVi tutti. Ed è una gran bella sensazione!

Prima di lasciarvi (‘sta frase sa di epigrafe, ma conto di essere in giro a molestare la lingua italiana ancora per parecchio), voglio chiedere una cortesia.

Tutto ha avuto inizio con un’euforico Let’s roll! il 12 luglio 2008: un’immagine presa dal web di una scritta su un muro, qualche riga di traduzione, una domanda, la prima onda sonora consigliata. Una prova “tecnica” e nulla di più.

Il mio primo post originale, immagine e testi tutta farina del mio sacco, è il secondo, datato 25 luglio del 2008. Questo è il mio vero inizio e il suo titolo è:

Il mutuo dell’amore

Una foto scattata sulla strada che percorrevo per andare al lavoro ogni mattina.

Un testo di 113 parole, una miseria al confronto dei miei consueti sproloqui.

Non sentitevi costretti, ma se sorprendentemente avete finora trovato sollazzo nel leggere, usatemi la cortesia di cliccare sul link e lasciare lì una stellina o un commento.

Tutto è iniziato da quel post, è un omaggio al post e a questo discendente di Icaro e Pindaro (ma più pirla).