Sciuscià

Dopo essere riuscito a leggere tutto il pistolotto sugli scugnizzi, il caro Ivano mi rivolge la domanda: “ma allora lo sciuscià? Sarebbe forse sempre lo scugnizzo, solo nominato diversamente nell’immediato dopoguerra?”.

La curiosità di Ivano, che ringrazio per lo spunto, ha messo in movimento le mie falangi, falangine e falangette, cuore e NeurUnico (l’unico neurone sano che mi è rimasto lo chiamo per nome) e ne è venuta giù una consueta slavina di parole dedicate a questi ragazzini e a un ricordo di famiglia legati al periodo storico della città di Napoli in cui fu coniata la parola “sciuscià”.

Sciuscià ha un’origine più recente del termine “scugnizzo” ed è individuabile esattamente in un preciso periodo storico: il dopoguerra, gli americani a Napoli.

Napoli è stata una delle città più bombardate durante il secondo conflitto mondiale e ha pagato un prezzo altissimo in vite umane, soprattutto civili. Sventrata dai bombardamenti dall’aviazione britannica e americana dal 1° novembre 1940 all’8 settembre 1943, subì anche quelli tedeschi fino alla notte tra il 14 e il 15 marzo 1944.

A partire dal 1942 i bombardamenti furono indiscriminati: l’obiettivo non erano più le installazioni militari o gli impianti industriali, ma la città e la sua popolazione.

Nella lettera  del 25 luglio 1941 Roosevelt scrive a Churchill:

“Noi dobbiamo sottoporre la Germania e l’Italia a un incessante e sempre crescente bombardamento aereo. Queste misure possono da sole provocare un rivolgimento interno o un crollo”

Napoli fu la prima tra le grandi città europee a insorgere contro i nazi-fascisti e a prendere a sonori calci il pallido sedere crucco della Wehrmacht.

Gli scugnizzi si distinsero e combatterono in prima linea nelle Quattro Giornate di Napoli (27-30 settembre 1943) e il film omonimo di Nanni Loy del 1962 ne è una degna rappresentazione. Mi preme evidenziare che non si trattò di una rivolta spontanea, un moto insurrezionale caotico, come trasmesso da grande parte della storiografia; in quel periodo storico fu una delle prime forme di resistenza organizzata dal popolo, senza nessun apporto di formazioni anti-fasciste, come accadde nelle liberazioni delle città del Nord Italia. Dal basso si formò una coscienza collettiva, che unì la popolazione e la spinse a combattere contro le angherie e il reclutamento coatto da parte delle truppe tedesche. Alla faccia di chi affibbia ai napoletani l’etichetta di essere inerti e rassegnati a un folkloristico fatalismo!

Dopo quattro anni di bombardamenti, la popolazione versava in condizioni davvero disagiate. Quando arrivarono gli americani, i napoletani – nella lunga tradizione partenopea notata già molto tempo addietro da un eminente tedesco, Johann Wolfgang Goethe – si “ingegnarono” (altra parola napoletana per dire “inventare, trovare una soluzione”) a fare di tutto per sopravvivere. In queste situazioni, i bambini, insieme agli anziani, sono sempre i più vulnerabili.

Proprio in quegli anni, nel 1945, Eduardo De Filippo nella commedia Napoli milionaria! descrive magnificamente la miseria e lo smarrimento morale, il dilagare del mercato nero, del contrabbando, della prostituzione e di tutta una serie di piccoli traffici che si instaurano tra Alleati liberatori e napoletani liberati.

La guerra è finita ma lo stesso Gennaro, tranviere senza lavoro e pater familias di casa Jovine, è consapevole che è iniziata un’altra guerra: i componenti della sua famiglia, come grande parte dei concittadini, soprattutto nelle zone più povere, hanno smarrito tutti i valori e l’onestà.

Il “sogno americano”, rappresentato da quei soldati americani in perfetta forma, corpi forti e statuari, ricchi di denaro da spendere, sigarette e cioccolato, entra in contatto con la fame e la malnutrizione degli italiani, la miseria e la prostrazione dei tanti lutti e privazioni causate dalla guerra. L’effetto è devastante.

Famosa foto di Robert Capa di un soldato americano e un anziano contadino siciliano. Si noti come l’americano accovacciato sia alto quanto l’anziano in piedi [foto da web]

In questo contesto appare lo sciuscià.

Sciuscià è l’ennesimo contributo americano alla nostra lingua: viene da shoe-shine, ovvero “lustrascarpe” (to shine “lucidare” e shoe “scarpa”)

Sciuscià è la pronuncia napoletana della parola “shoe-shine“ di quei ragazzini che si offrivano ai soldati americani come lustrascarpe o intermediari di piccoli traffici. Il lustrare le scarpe era per lo più un pretesto per “agganciare” un soldato americano e diventare il mediatore dei suoi interessi, più o meno leciti.

La figura dello sciuscià si è radicata nell’immaginario collettivo grazie all’omonimo film di Vittorio De Sica nel 1946 ed è finita per coincidere con quella dello “scugnizzo”, con cui condivide aspetto cencioso e lacero, lo stesso ambiente e condizioni di vita tra il 1943 e il 1945.

Analogamente allo “scugnizzo” non vi è alcuna accezione romantica del termine, poiché “sciuscià” è espressione di una forma di accattonaggio e di una miseria, anche di valori, su cui mi sono soffermato apparentemente in una lunga introduzione.

Avrei potuto semplicemente riportare l’etimologia del vocabolo, ma decontestualizzarlo dal periodo e dalla società in cui è stato coniato, non avrebbe dato il giusto peso e conferito il rispetto a quei bambini che non ebbero altra alternativa all’infuori di aspettare che passasse la notte.

«Ha da passa’ ‘a nuttata»

(cit. Napoli Milionaria! di E.De Filippo)

Boeing B-17 Flying Fortress (Fortezza Volante). I bombardamenti su Napoli coinvolsero un grande numero e tipi di aerei americani e britannici. Gli aerei da caccia e la contraerea italiana poterono fare poco per contrastarli.

Scrivendo mi sono imbattuto in alcune foto, anche di famiglia. Buonanima di papà non era uno scugnizzo ed è stato tra i fortunati a potere “sfollare” in un paese vicino Napoli, ma un po’ la faccia da scugnizzo ce l’aveva.

Ricordo vividamente papà che mi raccontò di avere rischiato la vita in un modo al limite della beffa a causa di un bombardamento.

C’era un albero di noce in un giardino nel paese dove papà era sfollato con la famiglia. Gli alberi di noce hanno fusti robusti e chiome alte. Le noci su quell’albero erano un cibo ambito. Per arrivare a quelle noci c’era un modo: un alto muro di cinta lambiva le fronde più basse e arrampicandosi su quel muro si poteva arrivare a coglierne i frutti.

Una notte, papà con altri bambini decisero di arrampicarsi su quel muro. Il muro era chiaramente molto alto ed era enormemente alto per mio papà che avrà avuto otto anni.

Mentre erano pericolosamente in piedi in cima al muro, in precario equilibrio per raccogliere le noci dai rami più vicini, sopra le loro teste risuonò il rombo dei quadrimotori delle Fortezze Volanti. I bambini colti dal legittimo panico non ci pensarono due volte a buttarsi giù dal muro.

Le Fortezze Volanti in realtà non lanciarono lì le bombe, ma erano di passaggio dirette verso Napoli. Il solo rumore li aveva spaventati e avevano rischiato di rompersi l’osso del collo lanciandosi da quell’altezza. Nessuno si fece male, fu una sorta di miracolo. Papà, quando me lo raccontava, ne rideva, ma non nascondeva la paura fottuta che si era presa, così come era evidente la tensione che questi bambini dovevano avere vissuto quotidianamente.

Scrivendo ho ripercorso le pagine di un libro sui bombardamenti di Napoli.

Scrivendo ho visto davanti ai miei occhi quei bambini che si azzuffano intorno a un muscoloso yankee che li guarda divertito con la sigaretta penzolante da un lato della bocca. Si affannano cercando di comunicare a gesti e mozziconi storpiati d’inglese con l’americano, mentre sbracciano e sbraitano in napoletano gli uni contro gli altri. I più piccoli soccombono. Si offrono di lustrargli le scarpe, gli prospettano “affari” in cambio di sigarette e cioccolato, si offrono di “presentarlo” a una bella signorina ‘ncoppa ‘e Quartieri. E non vado oltre nei sevizi offerti perché rabbrividisco al solo pensiero e non riesco e non voglio scriverlo.

Non vediamo più scugnizzi o sciuscià, non vediamo più ai lati delle nostre strade, sotto i portici o nelle piazze, la parola “scugnizzo” è diventata poco più che un “moccioso un po’ monello”, la parola “sciuscià” è desueta, sarebbe scomparsa insieme al lavoro di lustrascarpe se non fosse per quel magnifico film di De Sica.

Rendiamogli rispetto quando ai lati delle nostre strade, sotto i portici o nelle piazze, vediamo un giovane vu cumprà,epiteto spregiativo rivolto a quei ragazzi che vengono da lontano, da luoghi dove quella miseria, quelle angherie e quella sofferenza di (soprav)vivere sono ancora quotidiane.

Nei loro confronti noi siamo come gli americani per gli italiani in quegli anni terribili, noi rappresentiamo il loro “sogno”, evitiamo di diventare il loro ennesimo “incubo”.

In memoria di pagine tragiche della nostra storia e rispetto agli scugnizzi e agli scuscià.

Dedicato al mio caro papà

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